Toutes les voies du labyrinthe
Ne sont sans doute
Que des routes
Vers la déroute,
Vers une fin plus ou moins feinte
Où notre âme sera défunte.
Eh quoi ? C’est donc là notre sort
De servir de tortore
A ce vieux Minotaure ?
A force de tours et détours
Dans cet endroit où l’on se perd
Et s’exaspère
Et désespère
Aucune magie n’opère,
Pas même par le père
Qui est aux cieux
Et chutera
Avec son fils
– Dédale, Icare, de mémoire - :
L’un crève la dalle,
L’autre décarre.
A force de tours et détours
Ne se tresse que la détresse :
Il faut, désemparé,
Marquer l’arrêt
Pour finalement se retrouver
Au bout de ces errances
En pleine déshérence.
Après toute quête de sens
Vient la déliquescence,
Après toute question
Vient la déréliction
Et la dernière aubade
Est une dérobade.
Entre les murs
Aucun indice ;
Pas de sirène comme pour Ulysse
Qui chante l’heure de la sortie,
Pas un murmure
Et l’on déchante.
D’autres l’ont dit bien mieux que nous :
« En ce lieu régnait le silence.
Bientôt nous gagnait le délire :
On entendait des airs de lyre
Dans ce désert
Alors qu’en fait
Tout se Thésée ».
Parmi ce défilé
De parois monotones
Le héros désolé
Mesure son dénuement
Avant le dénouement :
Sa vie ne tient qu’à ce fil rouge
Qu’Ariane l’autochtone
Lui a filé ou refilé.
Et même quand tout finit bien -
Monstre combattu puis battu
Et amoncelé en détritus -,
Il n’y a pas de fin heureuse
Comme souvent dans « Boule et Bill » :
L’équipage débile
Oublie la malheureuse
Sauveteuse
Sur le rivage !
Quel piteux sauvetage !
- #Balance ton port !
Déporte-toi, retourne-z-y !
Hurle Circé
En fond sonore.
On a tant de mythes au logis
Que cette histoire me troue
Ou qu’elle me détruit.
Débarrasser le monde,
Venir à bout du monstre
Et partir solitaire !
Y a-t-il plus désolant ?
Chanter les Filles des Forges ?
Offrir du sucre d’orge
Aux amis diabétiques ?
Ou raconter Saint-Georges
En cent variations stylistiques ?
Belles statues d’albâtre
Je vous laisse débattre
De cela...
Ou vous en battre
Les coulpes !
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